je pense à la veillée d'armes des rocs

Le tableau prend les devants sur les constats. Le jardin divise les subversions. La prairie dissémine les garde-chiourmes. La vigne exécute un rondin-picotin

Araignée de l’heure des Bisounours, débourse.

Un homme sculpte des comètes dans la pierre de taille. Il calcule la trajectoire sur la cime des genévriers. Il connait les chevelures et les orbites. Il boit à l’horloge à eau des traits d’années-lumière. Il pense aux femelles extraterrestres qui se caressent le téléphone.

Il déclame, lyrique, le poème de la veillée d’armes des rocs.

Il y eut un fracas dans la falaise. Il y eut des moutons noyés dans le barrage. Il y eut un scherzo de confettis d’étoiles. Il y eut la bataille des glaciers.

Araignée de l’heure des Bisounours, rembourse !

Je cultive des colchiques sur une tombe renégate. J’essuie mes souliers de montagne sur le paillasson de l’ermite. Je donne du ressentiment à la biche qui avorte. Je salue quand même un corbeau sur le toit de la contrainte. Je rêve de romans thanatologues où les médecins légistes sont des femmes nordiques aux ongles vernis rouges.

Une araignée d’autopsie aiguise son rostre de vampire.

Je pense aux mauvaises pensées des orphelines.