noeud de cul de porc

Dans un pays bricolé de marais, de talus et de marais, ils avaient fait des lois pour les grenouilles, les veaux, les bénitiers et le sainfoin. Ils étaient très contents de leurs jardinets, de leurs horloges à ressort et de leurs urnes en bois d'arole sculpté. Dieu était assis sur les premières marches de leur constitution. C'était ainsi de toute éternité. Et vraiment il n'y a aucune raison que cela change. L'un deux, et le non moins teigneux, a dit que les grenouilles des Balkans étaient de vilains crapauds, et le sainfoin d'Istanbul de l'herbe aux gueux.

La petite ficelle s'est réveillée dans un nid de vipères, dans un pays peureux, froid et fermé.

Elle avait pourtant servi, colorée et soyeuse, à dessiner le contour d'un pays démocrate sur le mur de la classe. Les enfants avaient bien rigolé quand ils avaient ouvert un passage sud-nord. Avec le même ciseau qui découpait des croix et des croissants.

Dans la même période tranquille et bienheureuse, ils avaient utilisé toute la pelote pour empaqueter des pots de miel pour un ours convalescent. Une discussion un peu virile avec un homme au cerveau éclairé à la bougie avait été stoppée net par une malheureuse balle de policier. Encore une qu'on n'exportera pas dans un pays en guerre. De religion.

De l'homme, on ne sait presque rien. Sinon qu'il a été interrogé et qu'il n'a pas tout boulotté son test de Rorschach. Dans l'indifférence générale, la petite ficelle va l'aider à relier ses neurones.

Au chapitre des morts, un train déraille à cause d'une bombe en Russie faisant trente-neuf morts et une centaine de blessés. En Suisse, des voitures chavirent à cause de la neige. On dénombre au moins un mort. Sur le pouce.

Devant la ferme jappe un chien infidèle. En ce temps de cochonnailles, la petite ficelle fait des nœuds de cul de porc aux saucissons de campagne.

30 novembre 2009

noeud de vache

Dans la petite ville heureuse, le temps va se mettre aux guirlandes, fils de pêche ou câbles métalliques, selon le poids ou l'humeur. La réclame n'a pas attendu le jour des morts pour vanter le luxe nécessaire. Se recommandent : chapons et dindes, nobliaux et notables. Dans les veillées d'automne, quand les terrasses se vident de fumeurs, et les cafés sont vides de vivants, quelques uns tissaient le piège, glu et nœud coulant.

Dans la ville heureuse, le bon président suivait tranquille le fil électrique de son vélo sans se soucier des sautes de vent mauvais sur la passerelle, juste un regard à droite au carrefour des corbeaux, et un coup de frein au giratoire des opportunistes. Quelques clous sur le parcours, des punaises sur la chaise, des pétards chinois dans les dossiers, et des nids de pourriture dans l'immeuble. Combien sur le marché des dupes une peau de président ? Oh presque rien, juste un costard de notable et une livrée trop grande pour des jeunets aux dents longues. Et un nœud papillon pour la rancune. La petite ficelle lâche un gros soupir et l'étiquette "farces et attrapes".

La santé est vendue sous mensonge. On renifle devant l'assurance. On tousse dans son portemonnaie et on voudrait bien cracher à la face des malandrins. Mais la pandémie nous l'interdit. L'état de droit est en quarantaine, on est prié de ne pas déranger.

Au chapitre des morts, il me reste encore quelques larmes et quelques rires pour saluer le départ de dame Carole Roussopoulos, si grande dame et si noble de pensée et d'éthique. Qui dira à ce cimetière sous le château sa chance et son honneur ?

A l'abri dans son fumoir, la petite ficelle prend bien note ce soir qu'un quarteron de démocrates est passé maître dans la pratique du nœud de vache.

7 novembre 2009

noeud trompe la mort

Un grand président d'un petit pays, ou un petit président d'un grand pays, personne n'a pu me préciser, s'est fondu, confondu, devant un dictateur. Il était question de commerce, de pétrole, et peut-être de ventes d'armes. Au bout de la petite ficelle sont agrippés deux otages. Une question de poids, de mesures, ou de valeurs.

Sous une grande chaleur dans une ville ensoleillée, une bouteille de boisson sucrée, thé vert et agrumes. Sur l'étiquette, après le message de santé, de fraîcheur et de bonheur, une phrase sur les ingrédients : contient des antioxydants qui soutiennent notre organisme dans son combat contre les radicaux libres. Peut-on recommander cette boisson aux parlementaires qui devront élire un nouveau conseiller fédéral dans quelques semaines? Avec l'innocence de la petite ficelle invisible qui donne vie à un portemonnaie sur le trottoir.

Un parmi ceux-là, s'est fendu, confondu, d'un sonnet particulièrement bien sonné. Un jury esthète et expert l'a adoubé. Hélas, jouant, jouant et rejouant la victime perpétuelle, il s'est ému d'une disparité pour la lecture de sa perle. Qui a dit que poésie et civilité devaient forcément faire bon ménage? Pandémie ou pas, personne ne nous oblige à une poignée de main.

Au chapitre des morts, il suffit parfois de lire les annonces mortuaires pour trouver une voiture d'occasion, un appartement, une place vacante à un emploi convoité. Ou, plus trivialement, une veuve à consoler.

Au jeu du nœud trompe la mort, le plus serré peut devenir le plus lâche.

25 août 2009

noeud de pendu

Des hommes ont couru dans la montagne, des femmes et des enfants aussi. Sans obligation et sans panique. Sans raison, a pensé le bouquetin. Ça sent la pommade et la boisson vitaminée dans toute la vallée. Les fromages de la prochaine quinzaine auront un goût de pharmacie et de sparadrap. La petite ficelle a rêvé de modifier le parcours en faisant une immense boucle qui ramènerait ce troupeau de course quelques encablures plus bas sur le même chemin, et ainsi de suite jusqu'à la fin des temps. Ou pire, par un accès de méchanceté, diriger, tel des gnous, dans le grand trou de l'Ill. Mais la petite ficelle est sage, qui s'est contentée d'attacher aux arbres les messages de publicité d'une banque, essoufflée aussi.

Les grands de ce monde sont l'objet de menaces de mort, ainsi s'émeut la presse du jour. N'importe quelle petite lâcheté peut mettre une balle dans une enveloppe et l'adresser à une maison blanche, rouge ou brune. Un milligramme d'adrénaline ou l'illusion de faire trembler un puissant. Le service universel de la poste permet de tisser des liens entre tous les individus de la planète. Combien de menaces, de décisions arbitraires, de messages absurdes pour une déclaration d'amour? Et combien de personnes assassinées sans la moindre menace? La petite ficelle de la carabine à bouchon se souvient d'un sabotage innocent qui avait libéré le projectile dans l'œil du chat.

La petite ficelle avait depuis longtemps abandonné l'idée de retenir le perroquet sur son perchoir. Quel brouhaha de bonheur lorsqu'il s'agrippait à l'épaule de la vieille dame, et quel rire tendre lorsqu'il lui pinçait l'oreille pour une friandise. D'un sérieux le plus sombre et sans le moindre soupçon de ridicule, le rapport du médecin-psychiatre argumenta un penchant avéré à l'automutilation.

Au chapitre des morts, le vieil homme est allé se pendre à la grange. La poutre, toute de fidélité et de loyauté, n'a ni tremblé ni gémi. Elle est restée muette, tant et tant que deux lunes ont passé avant qu'on ne le trouve.

A quel âge apprend-on aux garçons le nœud de pendu?

10 août 2009

noeud d'attaque

L'homme avait les cheveux jaune roux. Comme un tournesol. Il avait le rire clair et vif comme une truite de rivière. L'orage de juillet l'a cueilli dans la matinée. Au jardin, la tomate, le tournesol, la mauve et le haricot se sont enchevêtrés, les bouts de ficelle ayant cassé. J'avais gardé comme un parjure la petite ficelle qui retenait la gerbe à son cercueil.

Est-ce la même mèche ? Des régions méditerranéennes flambent. Ça et là on noue le feu et le vent pour dévorer la garrigue. Un militaire, un fanatique, un berger, un enfant, chacun détricote l'écheveau de haine et d'imprudence. La petite ficelle a une odeur de soufre et de gasoil. Un joli nœud sur un bouquet d'immortelles est un bien faible alibi.

L'administration sociale a remonté le fil des choses et du temps. Elle a écrit à une femme morte l'hiver dernier une lettre d'excuse pour une allocation erronée. Le veuf recevra trois francs six sous pour mieux éponger son deuil. La petite ficelle du boulier de fonctionnaire est fière d'avoir réparé l'injustice.

Sur l'alpe, le garde-chasse, le vétérinaire, le berger et le chien Patou font le décompte des moutons égorgés par le-la-les loups. La ficelle à gigot est en regret et empaquète la perte du moutonnier.

Au chapitre des autres morts, une philippine de cœur et de pieds, un nègre blanc, une journaliste rouge. Les hommes tombent des rocs et des balustrades. Et des ruisseaux enlèvent des enfants. La légende de Moïse n'est pas une légende suisse.

Au bout de la petite ficelle, une récompense pour celle ou celui qui tissera un nœud d'attaque.

3 août 2009

clef de pied

Le ministre de la santé a une vilaine verrue plantaire qui le fait souffrir. Son conseiller affirme une fois de plus que ce n’est qu’un petit caillou dans sa chaussure. Le ministre hésite à répudier son conseiller ou ôter son mocassin. Lassitude ou dédain, il choisit de quitter son ministère. Ira tremper ses pieds dans un bassin d’alpage. Le petit-lait et l’épinard sauvage feront le reste. Qui choisir pour le succéder : un va-nu-pieds ou un marcheur sur braise ? La petite ficelle propose un cul-de-jatte.

Une course cycliste va traverser le pays. Franchira des vignes et des prés à vaches. On a mobilisé l'armée, la police et les pompiers. On a confisqué l'argent du sport et du tourisme pour le bénéfice d'une station de ski qui refuse les directives du ministre de l'économie. La petite ficelle est prête à dégoupiller le bouchon de la pompe à purin.

Dans un souci de salubrité publique, les fumeurs sont bannis des lieux publics. Bientôt des villes et des villages, des chemins et des plages, des alpages et des parcs. Depuis l'interdiction, quelques bâtisses ont brûlés. Peut-être le fait de fumeurs apeurés et honteux. La petite ficelle souhaiterait voir disparaître le portrait au cigare du rédacteur en chef du quotidien de la vallée du Rhône, dernier espace public d'expression.

Au chapitre des morts, on est dans l'attente à oxygène. Point n'est besoin de perdre haleine.

Dans la famille corde à nœud, la petite ficelle est pisse-vinaigre et s'escrime à dénouer une clef de pied.

12 juillet 2009